Вы видели руки Творца? Вы видели руки, которыми Творец создаёт ваш миру вокруг вас? Помните, как увидели их в первый раз? Они тянули ваши санки по заснеженной тропинке? Или ими он вам боковые колеса прикреплял к велосипеду? Конечно же вы не могли видеть, как они создавали вашу колыбель, но это именно ими Творец собирал вашу первую в жизни детскую кроватку. Руки отца были руками Творца на земле для вас.

Какие они руки вашего отца? Помните их? Сможете описать? Замечали ли вы как они менялись за годы жизни рядом с вами? Как они менялись с годами, как они созревали вместе с вами. Говорят, что женщины своей красотой и здоровьем расцветают к какому-то одним их генам известному возрасту как цветок, ждущий своего часа встречи с пчелой, которая принесёт ей пыльцу необходимую для их предназначения в этом мире – продолжения рода.

У мужчин вызревают руки. В детстве они неумелы и ленивы, в юности – торопливы и наивны, в среднем возрасте руки становятся отражением накопленного опыта, умений, состояния души. В старости же руки мужчины – это история его побед, его поражений и травм, его любви и всего его жизненного пути.

Каковы руки вашего отца? Помните? В какой период своей жизни вы помните их особенно отчётливо? Какими они были? Они творили что-то у себя в мастерской, они помогали вашим друзьям во дворе починить качели, или слегка подталкивали ваш велосипед, когда вы впервые осмелились проехать на нём без страховочных боковых колёс?

Руки моего отца бросали меня вверх под потолок. Руки моего отца сажали меня к нему на плечи во время первомайского парада. Руки моего отца строили наш дом от уровня земли до уровня двух этажей с флюгером.

Руки моего отца меня всегда поражали своей лаконичностью и сдержанным изяществом. Он не благородных кровей, скорее наоборот. Он никогда не был обделен физическим трудом и любил приложить свою руку к творению своего и нашего общего с ним мира. Однако его руки всегда были словно руки античного героя, вырезанные из благородного сорта дерева. Недлинные пальцы, открытая мясистая ладонь, аккуратно остриженные ногти.

Помню, как эти руки впервые принесли мне маленьких крольчат в дом, как я следил за ними каждый год, когда перед Пасхой они размешивали «серебрянку», а потом как они красили оградки могилок наших родственников. Как я следил за ними, когда они скручивали провода и наматывали изоленту чтобы у нас был свет – эти движения завораживали тогда, а потом память о них была практическим руководством к действию.

Наверное, руки мужчины – это второе зеркало его души после глаз. Возможно даже более честное зеркало чем глаза. Мужские руки не могут спрятать свой боевой путь за ухаживающим кремом или надеть маску спрятавшись за ярким лаком. Нет – руки мужчины – это его боевой листок, послужной список, родословная.

Странно, как одни и те же руки могут быть в глубочайшей грязи окопа или траншеи под фундамент дома, а потом те же самые руки фиксируют глубокую работу мозга на бумаге. Как эти же руки расписывают каллиграфическим почерком матрицы в университетской тетради или бизнес-план? Просто посмотрите на них. Это же одни и те же руки.

Да, это те же руки, которые вершили правосудие здесь и сейчас, и вам доставалось от них. Но, разве кто-то другой мог его вершить тут и сейчас кроме них? У этих рук был выбор? У них вообще в жизни был выбор что-то делать или не делать? У них вообще часто был выбор между возможностью выбирать и выбором, который уже был сделан кем-то свыше, сбоку, за него? Через что им пришлось пройти? От чего отказаться? Свидетелем каких событий они стали?

Какие они руки вашего отца?

Это они тряслись, но выносили вас из роддома. Это они вас тянули на санках в детский сад. Это они отвешивали вам подзатыльник за то, что вернулся с дискотеки навеселе. Это они беспомощно вздымались, когда не находилось аргументов в споре с тобой – упёртым подростком. Это они хлопали по плечу, когда ты уезжал в другой город сначала на учебу, а потом навсегда. Это они встречают тебя, когда ты приезжаешь в гости сначала для рукопожатия, потом для объятий.

Это всё ещё они – всё те же руки твоего отца, человека, который все эти годы был рядом, на не первых ролях, смиренно творя и ремонтируя твой мирок, забывая про свои мечты и желания, про свои потребности и боль. Настоящие герои не носят плащей. Они носят свои руки, на которых написана вся их жизнь, все победы и поражения, успехи и провалы, любовь и ненависть, ошибки и успех.

Какие руки у вашего отца?